Isso é fome, ou é retraça,
Da qual já não pintei a massa
Nem tentei fazer de novo?
Cada gota que envidraça,
Faz-me nunca ser um estorvo.
A cada vento que passa,
Deixo de ser um mero corvo.
Sem saber esperar uma esparsa,
Ou viver do que eu não faça,
Pois que a elite seja o povo!
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