Sau(da)de

Desviei-me, quero desviar-me, desviaram-se-me,
Longe de todo e qualquer repuxo
Abraço todo e qualquer repuxo e sou um fantasma,
Não sei ser um fantasma mas sei ser um fantasma,
O meu estômago é um ponto de interrogação,
Doiem-me os sapatos e treino o pino... talvez.

E 

Não sou um fantasma 

Não sei um fantasma,

Quero ficar sem casinha,
Só preciso de discordar de mim e concordar comigo.

Força de Vontade

Nesse dia em que decidas entregar-me
Imploro-te que não me odeies,
Não faças isso aos talvez menos loucos do que eu,
Envia preferencialmente a minha vida por esses novos meios que essas minhas outras vidas irão conhecer.
Nesse dia,
Não abraces um livro de chavetas irritantes,
Não me finjas conhecidamente conhecido,
Gosto de encontrar os filhos dos netos que o meu fado talvez cante encantado ou cantado encante,
Amo a raiva de quem já me devia ter conhecido.
Voltarei a regressar ao futuro,
E nesse dia poderás assim roubar-me a paz de espírito que penso.
Deixa-os depois dizer a minha vida
E fazer nesse dia com que o caça descole com a bandeira preta,
Por isso nesse dia
Não me deixes a rebolar nas escadas e a ser uma escada que se desceu entre folhas de rewind.

Ondas

 As ondas avançam sem que demos por isso, mas avançam para que demos por isso, enquanto isso avançam para que pensemos dar por isso e no fim demos pelo mudar da cor da bandeira.

 Uma onda é um atravessar de verdades que rouba os pensamentos aos afortunados e uns segundos de visão aos fugitivos, é um estado de espírito cada vez mais ofegante. Faz-se de mar porque se pode fazer de tudo, mas nunca precisou de explicar o porquê da água toda, somos cegos às vezes. Por isso mesmo não é o sal da onda que nos atrai os olhos, e isso mostra-nos que o mar não é em nada feito de cerveja.

 Não há praia que esteja completa sem um pouco de abraços, é esse o resumo do sentido, de novo as ondas passaram e eu estou mais forte.

O ilegal de Lisboa

Tens nome talvez de beto,

És filho bastardo da mais bela das mulheres,

Vives a cultura das culturas das variadíssimas culturas portuguesas mesmo muito para lá de Camões.

És o restaurante chinês ilegal,

És aquela loja onde talvez possamos a vida.

És o talvez eterno ilegal de Lisboa,

Que alguém nomeou terra de alguém,

Vives de uma beleza sem Belém,

Até ao dia em que o homem aí já voa.

És tu a terra que nunca se apregoa,

Que alguém chamou terra de ninguém,

Do cozido à portuguesa à quinoa,

Talvez sejas um mal que veio por bem.

Hnnnnffff,

Vida boa nesta terra,

Agora sim chegou a cabeça,

Entre estudo e vida vivem muitos fora da terra e dentro do céu,

Ou se calhar…

Bem,

Reprovam-se mais faltas de sabe-se lá o quê,

Talvez sejas a terra do bravo,

Mas há sequer Alfama em ti nesse teu canto?

Seja(s) como for és terra de visitas inocentes,

Porque talvez seja engraçadamente giro,

Hás-de morrer a ser todo o nosso país.

És muito desorganizado como qualquer necessidade que conhecemos como todos nós conhecemos,

Resumes a cidade em reais partes,

Mas talvez sejas um perigo para a gente… pff,

Cães na rua, pessoas na rua,

Vive-se mais nas boas coisas e tu con(cordas).

Pois muito bem, que se faça farinha,

A ver se por aqui não se anda na linha,

Pois ainda não se sabe, o que és de terra.

Tudo por tudo o que não se avizinha,

Para se ter o que a nossa Lisboa já tinha

Bem para dar-te a vida, que não aterra.

Talvez deixes de ter nome de beto,

Talvez obtenhas o mais recente visto,

Logo se vê ou… diz,

Que sejas somente “O de Lisboa”.

Menina

Menina que bailaste a acompanhar o pássaro verde,
que conheces a chave que não abres,
o que há mais neste planeta é (a)prendizagens com o ar,
e o que há de pássaro em ti é esse teu rugido de leão,
menina que bailas ao som da pena,
e a rocha?

És tu! Serena
enquanto vais desacenando ao ar que respiramos,
porque esse nunca passa sem se ouvir,
sem incêndios,
quanto mais leves forem os teus passos
mais sentirás que aprendeste mesmo a voar.

Pêndulo

Porque a mão é direita,

Mas o coração é esquerdo,

De alguma forma…

Temos de não cair.

Esparsa

Isso é fome, ou é retraça,

Da qual já não pintei a massa

Nem tentei fazer de novo?

Cada gota que envidraça,

Faz-me nunca ser um estorvo.

A cada vento que passa,

Deixo de ser um mero corvo.

Sem saber esperar uma esparsa,

Ou viver do que eu não faça,

Pois que a elite seja o povo!

Tchau

Um dia cheguei,

Sentei a terra deste chão,

Por isso volto já

Sol(o)

Com que então caíram,

Então já atravessaram o sol ao sabor da bicicleta,

Mas ninguém sabe dizer-vos o espaço,

Ninguém vos acreditou quando alcançaram cantos opostos de todo esse sol.

O que interessou foi a vossa vontade de jogar à apanhada,

Porque sempre restava algo para encontrar,

E encontrar no próprio sopro do interior,

O reflexo deste rio

Foi tudo, mas mais ainda era o que contava e fez questão de contar as histórias que não conhecemos,

Vocês saberão.

A verdade é que já foi tudo verdade,

Mas nada saberemos para lá do que respirámos às vezes,

Não se manda mandar mas manda-se mandar,

E esse essencial é essência se é-se louco,

Pois entretanto estiveram o solo,

Não se cheira,

Mas vocês ouvem o chamamento que é vosso por defunto.

Saco de Plástico

Não me afogues já,

Quero tudo ao mesmo tempo!

 Que será isto de ser um saco de plástico? Só sei que bebo respirações à pressa e continuo a revelar estes estímulos que revogo para todos. Passo o tempo a rebentar chamadas para o futuro que há de nos encher as medidas, mas não somos jarros nenhuns para que eu ouse essa insolência que me parte todos os dias fora de casa.

 Trocamos a vida pelo que ela nos faz, e quem sou eu para despir e vestir a verdade enquanto encho o saco à bruta? Sou completamente louco pelo encher do vazio já cheio que engordo enquanto vou lendo as minhas existências, e ainda que seja o querer garrafa… acabo a querer ser saco, e não nos fartamos do choque nómada que é a cultura cultureira. Talvez sejamos todos sacos, mas se nós fartámos ou não é a questão que mais sacos enche, sacos esses que possivelmente acabam despidos a cada vez que trivializamos, como quando vamos às compras, mas nada é mais ténue que o estado de espírito de um saco de plástico, mesmo que o decidamos endurecer ao pagarmos um pouco mais. A nossa boca de sal tempera a comida em que não entramos pela goela abaixo, e por isso duvidamos que não haja enchimento cheio o suficiente para esvaziar tudo por aí espalhado ao sabor de tudo aquilo que nos frustrou silenciosamente.

 Quero a vida ao mesmo tempo, despejar não é o que abranjo nem será nunca a vontade fora das minhas sombras, ainda que não seja eu o sol que enche os sacos todos à hora esta de dia assim. Quiçá um dia me tenha afogado no saco de plástico para avançar pelo som do que não ouvi no autocarro, ou fazes faísca no saco ou o saco faz faísca, e ponho os fones a cada vez que vou às compras com as minhas crenças. Por estas e por outras gosto de partilhar os sacos com os meus amigos por aí por onde vivemos tresloucadamente lúcidos enquanto aparvalhamos e não aparvalhamos as compras.

 Outro dia quase desperdicei o saco que carrego com a vida toda, não sei se sei ou se sei saber em que dia foi, mas ouvi o eco do fundo e voltei-me para todos nós, poderá ter sido em Loures, Londes, Punta Cana, lado nenhum… Tudo o que sei é que se atingiram em mim as terras que explorei quando saiu de mim o que acontece em tudo isto que abraço fervorosa e carinhosamente, quer haja dono, quer haja nada, e nada disso vale tudo o que apenas valeu no antigo tempo que em mim de antigo nada tem. Desde esse dia divago silêncios e calo-os quase sempre, e a minha conversa enche e esvazia o saco, por isso talvez resulte por aí, é essa a incógnita do ar que passa pelo saco sem sequer lhe pagar o jantar primeiro, não se sabe e só se sente com um típico atraso. E sem me aperceber posso ter ganho pais novos que substituíram os anteriores, que tal como eu, já estavam velhos demais para encher o saco a seja quem for. Por isso tudo digo que às vezes devíamos apaziguar mais a nossa sorte, e também esmiuçá-la com a mais alta quietude… talvez.

 Acabo a saber e por saber que o meu saco está a abarrotar outra vez, mas tudo isto tem tanta piada que se calhar um dia ousarei voltar a voltar para casa.

Hiperatividade

Pelas escadas desta pureza

Chegaste ao teu destino tão abraçado a nada que naturalizasses,

Reflexas-te pelo cabelo abaixo ou pés acima,

Depende tudo das tuas manias.

A tua pele pós-suada aperta,

O teu cheiro embala os olhos duvidosos enquanto escuta os juncos tão navegantes como assassinos,

No teu corpo deslizavam as expressões…

Tens nele tatuadas palavras de carne,

Nas tuas mãos tens o teu sangue e o suor mais desconhecido,

Das tuas orelhas tiraste os brincos… rrrrrrr,

Fala!

Fala e por favor transpira,

Suaviza o teu corpo em alma de força,

Os animais fogem e deixam-te ser tu,

As pessoas deixam o teu lar sozinho,

Mas tudo é importante.

Ouve-se a água a correr em silêncio,

Ouvem-se os tremores de terra cariciantemente empreendedores nessa fúria,

#NadaMaisQueMais.

Quem te irá ouvir dizer o que estás a fazer calada,

O teu corpo afoga e reorganiza as trepadeiras,

Sentem-se as cócegas que as borboletas

Te fazem à ponta dos dedos (),

Quem te falou do prazer que lhes dás?

Os parques de estacionamento e as árvores guerreiam,

Suspiros pelo chão,

Ovelhas tosquiadas acordam os coelhos e fogem,

Sombras tremem como varas claras com medo constipado dos cantos profundamente mais ocultos,

Memórias despem violentamente os cérebros,

Suspiram-te… existem-te…

Escrutinam-te.

Leões uivam pelo nevoeiro a dentro,

O teu corpo esculpe toda a carne deles,

É o ritornelo do teu corpo a dar a carne

À verdadeira calma,

O teu suspiro

É o tal funesto

Do nascer da carne.

O plúmbeo quarto em que deitada acendes a lanterna,

Instante solitário em que te chamas,

O teu corpo talvez suado solta chamas só na ponta dos cabelos,

O teu cheiro é selvagem e o teu olhar impossível,

Quem disse que a alba era o escuro?

Quem disse que era o bulício que não te iria procurar?

Nada se contradiz,

O teu corpo grita a luz verde para a luz vermelha ou a luz vermelha para a luz verde,

E a lua desceu só para te ouvir cantar em agudo,

A tela está prestes a ser pintada,

Não há horas que sejam,

São todas,

As tuas mãos são a água que agarra a cama.

Atira o espírito ao mundo,

Envolve a realidade com o som do grito mais profundo dos teus sempre belos e tão doces lábios,

Diz a ninguém o que sonhas e por favor diz,

Não digas a chegada do pavão,

Não chames o Diabo antes do veredito,

Diz,

Não digas,

Não saibas,

Deseja ser no interior,

Levanta-te…!

O teu cabelo virou-se para trás,

As tuas pernas marcam o caminho com os saltos altos,

Os teus ouvidos ouvem os teus passos,

Os teus lábios sentem os teus passos.

Reflexas-te pelo cabelo abaixo ou pés acima,

Porque tudo depende das tuas manias,

De costas, de frente, a beber água.

Mas és ternura e essa pecabilidade,

E há o silêncio da exterior chuva.

Dás a tudo o resto grande enorme luva,

Quiçá verás a responsabilidade.

Em ti desconheces a contrariedade,

Essa poetização é de novo turva.

Uma lista gasta que se coadjuva,

Porque no fim, crê-se simplicidade.

Porque és tu essa caminhante discreta,

Porque és o Fado que se cobre com a manta.

Porque há vida em alguma marioneta,

Porque há o querer bifurcar a garganta.

Porque o sol finge que por isto se veta,

Porque não irá o tempo que não se agiganta.

Chamo o teu nome,

Olhas para mim mas o resto não conta histórias…

Aquele

Tu és aquele…           

Jogo jogado fora contra a aldrabice do real,

Aquela chuva miudinha que me envolver com o cobertor que talvez nalguma altura ser-me-ia emprestado,

O que me empresta o cérebro a troco do meu,

E temos assim um tipo de sangue.

E sim,

És um doido mas não tens razão para,

Exceto eu e os meus botões camaleónicos,

Mas calma que não dissemos tudo pela calada da queda mais transparente que possa existir,

E às vezes levas-me a dançar o batuke aos pontapés enquanto ouço jazz sossegado, ainda mais assim,

Nada certo por acolá.

Acabas a alegoria que acaba com o meu sido,

Contas-me Estórias para a Boquinha da Noite,

Comes comigo o gelado e pipocas salgadamente doces,

Se nos caio é por passado enquanto.

De novo és aquele,

Por algum motivo julgo carregar-te enquanto te ris…

De mim, talvez.

Algum dia hás-de entender estes aqui que vivem,

Mas sim,

Sou loucozito enquanto não falo contigo,

Depois disso descubro a jogatana das luzes com esse transtorno associativo de identidade,

Por isso vê lá se vais concordar-me,

Pois sei que adornas os meus sentimentos enquanto defecas as seitas através de todo o vómito,

#cantoparaocanto.

Para abrandar tenho de abrandar,

Mas primeiro tenho de pôr em dia o estudo à tua regra de seis simples,

Nem a ti mesmo te minto,

Portanto é claro que não corro o chão.

Ninguém ouve os teus gritos?

Rapaz,

Só nós andámos juntos a jogar às cegonhas,

Só nós fizemos a chaga ao pequeno-almoço,

Só nós ganhámos a minha noção,

Só nós nos tropeçámos em nome dessa poesia…

Essa aqui.

Grande envergadura é a nossa carne até apareceres,

Porque és aquele que encaminha o meu prólogo cremado,

E o que eu digo

É o miseravelmente mísero crente que não crê enquanto crê,

Mas foste tu quem não me apartou do aparte mas até que me foi talvez apartando do aparte,

E sabes como se engorda a maluquice grisalha,

Às tantas esqueces-te

E depois desdobro,

Por tudo isso não te engano quando monto este cavalo de pau,

Qual, perguntas?

Desde que começaste a brincar comigo começou a chover sempre com acompanhamento de excesso de velocidade, tudo isto num raio que só cobre o cavalo de pau que nem sequer tentou fugir.

És celeste entre quatro paredes,

Deixas-me deitado na cama,

De costas voltadas contra o chão,

Mas com a cabeça a olhar para o teto,

Explica lá essa pseudo-quimera que diz que ser fruto de todas as minhas cambaleantes e cadentes quimeras.

Alguém disse que eu sou um chato,

Por isso mesmo é que o sou,

Uma vida que não seja chata…

Que alguém me diga que não estou mal,

Porque gozo com o que faz sentido.

Nada é nada do que quero exceto o que me dizes.

Se cambaleei as minhas palavras

Foi porque não estava a falar com a tua pessoa,

Já sabes que devias ser um monstro,

Mas assistes,

E vais assistindo enquanto abraças o meu caixão para depois me enviares esses teus tiques nervosos,

Ou se calhar ainda não virei a cabeça para cima,

Quem é que te envia essa deglutição de parvo?

O proscénio deste palco esvazia-se contigo,

És agressivo ao gosto da brincadeira,

É sempre puérpera a tua agilidade,

E o teu relógio acerta às vezes por dia,

Não tens lei alguma a não ser a minha,

Não tenho lei alguma a não ser a tua,

Mas que anarquia é esta?

Não sabes,

E eu não quero,

Ou talvez saiba muito bem a sua existência,

Mas para já só nos sei.

Para já somos aqueles que contam os dedos antes de não os cortar,

Mas agora percebo

Que se calhar és aquela.

Café

Esperei um pouco,
e a senhora e a criança e a rapariga e o rapaz e o homem tinham todos muita coisa para dizer à gente,
ou somente à minha voz,
mas vou tomar um café e vai ser extra forte-calmo

Vou conversar,
Nem que seja contigo, meu recipiente,
Mas agora estou à não-espera,
Porque a minha casa faz de conta que está longe,
Porque o meu sobrinho pode vir ter comigo a qualquer altura,
Nem que seja para me mandar ir para o trabalho.

Um café salva vidas quando se bebe devagar

Lupa

A glicínia aqui,
Caderno mais de cadeira,
Moscas pelas estradas…

Baú

Abri a carne e exibi o peito ao som da raiva incessantemente incessante do silêncio,
rendilhei o baú e abri-o todo,
gozar com o universo sabe mesmo bem,
e o baú nunca se queixa
da pancadaria à volta do eu.

Coisas de nuvens fazem chover,
um baú pode ter um sofá fora dos tesouros,
é uma questão de escrutínio esquisito,
e abraço o que sei dentro do tesouro,
fila em círculo onde o nada só gasta,
procura calmo na casa do desaforo,
em nome do Nosso Senhor Baú iconoclasta.
Baú amado,
cuspi as tuas purpurinas enquanto incendiava o meu carro roubado antes das havaianas.

Embelezei a tua morte
enquanto brincavas com as emoções dos pobres ao virar da esquina,
enfim,
o teu coração roubado já não é louco,
e com força arrotas a chave,
és dourado dessa alquimia de novo roubadamente devolvida à tua seletiva vontade.
És mais profundo que esse Evereste pontapeado,
também eu canto o paupérrimo que abrange a guitarra e o piano que te são, guardas o saxofone e todas as salivas para ti enquanto és louco para nós, pois o nome do poder é cedido a quem nem encontra o tesouro ao sabor da nossa idiotice, acelerada pela vontade de abranger onde nada se existe sozinho.
E sim, adoras-te e adoraste.

A fotografia agarra-te e tu come-la,
mas para já compras uma casa duas vezes em cantos opostos,
e descobrimos novos baús,
não há deserto que recorde os teus jornais, as tuas fotografias,
a tua alma, os teus tesouros,
a tua alma, os teus tesouros,
e por aí fora.
Não há memória que apague o teu esquecimento,
por aí se jorra o que o baú esconde e não esconde,
enquanto se deambula pelo que és dentro,
até ao dia em que por fim todo o baú só se arredonde.

Ah, como é bela a poesia, e o resto.